Y esta loca que escribe poemas...
o tal vez sería mejor llamarlos
lluvia incesante
siempre a punto de tormenta
siempre en cueros
dormida en un renglón.
Cometiendo felaciones
a la nausea áspera
que sobrevive
a base de hielo
y mentiras.
Porque vivir
se parece más
a una muerte caprichosa
y procrastinadora
que saluda borracha
a mis hilos de contención
y sonríe.
Las mordidas
bajo agua.
Las lentas puertas
de la extinción lenta...
de la renuncia cobarde
al sueño.
Mal.
Todo.
siempre.
Nunca.
Y cristalizar
en cualquier vaso.
Ser la primera cerveza
la rabiosa espuma
la negativa bromista...
No me creas.
Ni siquiera existo.
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