Angie, angie, when will those clouds all disappear? angie, angie, where will It lead us from here? with no loving In our souls and no money In our coats you can't say we're satisfied . Angie. Rolling Stones. La vida que se jacta de no ser mía y un nido de escorpiones que está vendiendo mi cama mientras yo aun les soplaba calor y veneno. Clasificar cientos de papeles en los que cortan, lloran, amanecen y restallan. Y en los colores que agonizan ya no vibra más mi granada por aquello de que estalló y no encuentro más anillas. Las estaciones se suceden como barro, cambiando de textura a medida que lo voy limpiando. Más que sangre es el último rumor de las fresas maduras, no será por que no te avisé de que las uvas del noviembre pasado, serían polvo en los albores de este constante diciembre. Tú aún has de velar muchas bocas y yo no tengo paciencia para velar otra que no sea la tuya; así que seremos un placer que ya no enferma ninguna cama ni bebe ningún arrebato.. ¡Qué más da! Ya te dejé la puerta abierta y empieza a correr aire...
¿Consiste el miedo en morir de un ligero temblor o más bien el temblor es el resultado de que el miedo haga nidos en nuestro vientre? Aparte de la habitación llena de putas que evité a los quince hay poco más que tejer en estas cortinas de opaco caer. Avisté inmensas placas de hielo y me fui muriendo lento en aquellos pasos que me indicaban la muerte temprana. Estaba tan cerca de la ultima vida que cuando pise la base de su espalda, ya eramos lejanos cortes de una película remasterizada. Ojos con noches de vino y andares pélvicos y rítmicos al abrigo de una cama sin calor ni canción. ¡Ojalá hubiese sido fácil quedar con otros labios! Pero como historia antigua y trivial, no tuve más remedio que hacer un examen parcial para acceder a la asignatura que no quería... Un caballo regalado, con los dientes picados y menos sonrisas que cajones huecos. Vas a dejarme con mi cargada maleta en una tarde de niebla y carcoma. Yo no soy nada de lo que era y a veces mi conciencia juega al despiste con visiones negativas de un beso ya mordido. Silencio... hay ratones rascando mi lengua.
Me he tomado la libertad de juntar lo que la señorita @ MrsDovahkiin y yo hemos estado escribiendo a dúo toda la tarde. Esto es lo que ha quedado al final. ( Pares ella, impares, yo) A ratos no sé si estoy viva o esto son sólo estertores de la muerte que me acompaña desde que vivo. La muerte es lo único que tenemos seguro y fiel desde que nacemos. Exacto, ves la luz y a la vez ya sabes de las tinieblas. Es solo algo pasajero, una bonita mentira que se acaba, lo eterno es lo que no nos gusta y la única verdad. Y a veces lo eterno es tan breve... Lo eterno a veces es más corto que un "para siempre" " Para siempres" que nos tejemos a modo de abrigo,pero esta calado y siempre llueve. Es el escudo más pobre que nos puede proteger, pero con el que nos sentimos más seguros. Acero imaginado y tan pobre algodón la realidad. Algodón hecho con falsas promesas y besos que no se corresponderán.
Y como las promesas son papel mojado... los besos mueren de humedad en los charcos.
En charcos de sangre rosa y heridas consentidas. Luego ya se lavan las manos y no se tocan más. Besos de mordida rápida que se alejan igual. Pensaba que usaba su cuerpo para desperdiciar besos y caricias. Pero en realidad ni eso, un apunte más de una tarde aburrida de noviembre. Por eso quiso buscar a su fiel amiga muerte, para tener a alguien con quien charlar eternamente. Entre vino y vino, contándose sus vidas. Y cada vez más grande la sonrisa de muerte ya que se iba a llevar a una vida aún por estrenar. Y cada vez más triste la vida sin estrenar,con su papel intacto y sin sonrisa de : Era justo lo que esperaba. En realidad deseaba merecer ese final por haberse dejado engañar por unos ojitos verdes. Arrepentido de no haber hecho caso de la canción: "Ojos verdes son traidores..." Y odiandose por estar ahí sentado en lugar de echar de una patadata los demonios que con el vivían. Quizás demasiado acostumbrado al infierno,sufría síndrome de Estocolmo. En el fondo le gustaba estar rodeado de mierda y eso le hacía convertirse en una. Al menos ya no podría caer más bajo, ni oler peor. O eso era lo que pensaba porque cada vez que se acordaba de ella se hundía más en el fango. Porque ella era un peso roto que le había dejado sus trozos muertos y dolientes. Le había dejado su olor, pero no podía olerla, su piel, pero no podía tocarla, su boca, pero no podría besarla, nunca más. Su recuerdo,pero sin su cuerpo... no más que tres plumas clavadas en un costado. Plumas venenosas que le impedían morir sin ella. Veneno cáustico que tampoco le permitía vivir con ella. Agonizante paradoja que le daba toda la libertad pero sin alas. Lejos del sol, sin la posibilidad de ser Ícaro y quemarse hasta más allá de las alas. Lejos de todo y rodeado de nada. Lleno de palabras y mudo. Lleno de sensaciones que no puede probar. Vacío de sombra tan cerca de la luz primigenia. Con la mirada y la postura de quién está esperando lo peor. Soñando con un rápido final, mientras la agonía le bailaba el agua. Mientras sus sueños se convertían en hadas sin corazón que se mofaban de su vida sin metas. Y el polvo mágico como condena habitual y pobre poesía . Como droga encantada que lo traía más de vuelta a la realidad. Cuando él sólo quería ser el verbo de un sueño , pero los cristales también cortan en sueños. Y los corazones también se parten en ellos, en bellos trozos llenos de vida sin terminar. Partidos como los últimos labios que supieron a beso. Como las últimas miradas con deseos de más. Y las últimas camas con jadeos de menos . Camas que no se volverán a quejar del escándalo de sus dueños. Con los muelles tristes de esperar los abrazos y la lluvia cálida . Y el caramelo esperando eternamente a pasar de una boca a otra. Pero las dos bocas que necesitaba se gastaron la saliva en gritos y heridas . Palabras de no deberían haber sido y gritos que pudieron ser mordiscos. Y así se hicieron desierto y el caramelo murió de inanición . Y el orgullo se volvió desazón. Y así, sin razón alguna caminaron por mares opuestos. La sal se fue en un abrazo sin piel y las mareas se hicieron inmóviles ... El escozor hacia que todo fuese falso, pero cuando miraba atrás, lo verdadero dolía. Porque la verdad sin el filtro de la memoria es más ácido que buena. Sin recuerdos tan vivos todo habría sido mejor,pero siempre tenía clavado un mechón de pelo suyo donde debería estar el corazón. Y cada latido un pelo enquistado y en la boca el ansia por aire no viciado . Pero ya era tarde, porque cada suspiro tenia nombre. Cada minuto esquinas, cada no otras tantas veces que habían sido si. Cada intento un fracaso asegurado. Por eso cada vez se besaban menos y se odiaban más. Por eso los mordiscos que desde entonces se daban terminaban en sangre. Y ni siquiera era suya, era de otros que fueron amantes, que se rasgaron la ropa y se follaron como animales. Por eso de esa nostalgia de querer lo que nunca se ha tenido. O de no saber ver que lo tenían,pero lo perdieron. Por dejadez, por riñas, por celos pero una cosa es segura, no fue porque no se querían. Fue porque no se sabían, perdieron la fe en sus manos y creyeron que nada resiste al tiempo.
Muchas veces mataría por no sentir tanto... pero al final,lo mejor de vida se debe a mi intensidad. Me habré equivocado tantas veces como inviernos llevo a la espalda pero ninguno me ha hecho desear dejar de probar. Inocente o no, valiente o no... pero yo hasta mis ultimas consecuencias. Latido jondo y hambre de esa sed que me hace quemar la vida. Si ves que lloro, tírame una trenza, no seas pelleja y despeja el torreón, mira a ver, que ataos con un cordel te ofrezco mis respetos, ni te la meto ni te pongo un cascabel, que el llorar es por tus ojos, no es por cojones, que si me miras van cantando camarones por seguirillas, latiendo bajo, como el badajo que hay en nuestros corazones, que no palpita, que pega voces, que está hasta el coño de mentiras y de roces, no quiera el otoño que se pare por mí. Si ves que pego coces en la cuadra abre la puesta y despierta, que no voy a meter mi vida en tu sostén, ni la tuya en un marco, demasiado charco pa este barco de papel, de besar...beso a la luna, pa hacerte un feo, me da un deseo y pido el mango de una escoba, de lomo bravo, de pelos tiesos, para montarla o pa mover la sopa boba que he comerme solo y compuesto, y lo que sobre...a los geranios de tus tiestos, no quiera el otoño marchitarlos por mí. Que la madrugada sólo se dedique a pudrir tendederos, que la hagan morir resaca y luceros, por sus tuberías corren poesías de lo que más quiero y lo quiero perder...no quiero querer. Latido jondo es lo que quiere tener mi cama que no tiene sueño, un ruido sordo, potro de rabia y miel de la piel hacia dentro, latido jondo, más hondo que un mar de hiel amargo del fondo hasta el techo, ratas a bordo y tira millas que en la orilla nadie nos puede ver. Si oyes que llueve ruina en la despensa dale a las ubres, las manos nunca piensan ni ven, que ya no hay más que ver, ni luz, ni dios que baje, ni más brebaje pa abrevar que el de tu sed, de beber...bebo por gula, no por sediento, me importa poco si fue uno o fueron cientos los paladares que echas de menos, que pa mi credo solo quiero un mandamiento, y es que mis labios secos de invierno sigan lamiendo las hojitas de un cuaderno, no quiera el otoño deshojarlo por mí. Que la madrugada sólo se dedique a pudrid tendederos si quiere perder, si quiere querer, Latido jondo es lo que quiero tener. Latido Jondo. Marea.