Histeria y Darkvelvet.

Me he tomado la libertad de juntar lo que la señorita @ MrsDovahkiin y yo hemos estado escribiendo a dúo toda la tarde.
Esto es lo que ha quedado al final.
( Pares ella, impares, yo)


A ratos no sé si estoy viva o esto son sólo estertores de la
muerte que me acompaña desde que vivo.

La muerte es lo único que tenemos seguro y
fiel desde que nacemos.

Exacto, ves la luz y a la vez ya sabes de las
tinieblas.

 Es solo algo pasajero, una bonita mentira
que se acaba, lo eterno es lo que no nos gusta y la única
verdad.

Y a veces lo eterno es tan breve...

 Lo eterno a veces es más corto que un "para
siempre"

" Para siempres" que nos tejemos a modo
de abrigo,pero esta calado y siempre llueve.

 Es el escudo más pobre que nos puede
proteger, pero con el que nos sentimos más seguros.

Acero imaginado y tan pobre algodón la
realidad.

 Algodón hecho con falsas promesas y besos
que no se corresponderán.


Y como las promesas son papel mojado...
los besos mueren de humedad en los charcos.

En charcos de sangre rosa y heridas
consentidas.

Luego ya se lavan las manos y no se tocan
más. Besos de mordida rápida que se alejan igual.

 Pensaba que usaba su cuerpo para
desperdiciar besos y caricias.

Pero en realidad ni eso, un apunte más de
una tarde aburrida de noviembre.

Por eso quiso buscar a su fiel amiga muerte,
para tener a alguien con quien charlar eternamente.

 Entre vino y vino, contándose sus vidas.

Y cada vez más grande la sonrisa de muerte
ya que se iba a llevar a una vida aún por estrenar.

Y cada vez más triste la vida sin
estrenar,con su papel intacto y sin sonrisa de : Era justo lo
que esperaba.

En realidad deseaba merecer ese final por
haberse dejado engañar por unos ojitos verdes.

Arrepentido de no haber  hecho caso de la canción:
"Ojos verdes son traidores..."

 Y odiandose por estar ahí sentado en lugar
de echar de una patadata los demonios que con el vivían.

Quizás demasiado acostumbrado al
infierno,sufría síndrome de Estocolmo.

 En el fondo le gustaba estar rodeado de
mierda y eso le hacía convertirse en una.

Al menos ya no podría caer más bajo, ni
oler peor.

O eso era lo que pensaba porque cada vez
que se acordaba de ella se hundía más en el fango.

Porque ella era un peso roto que le había
dejado sus trozos muertos y dolientes.

 Le había dejado su olor, pero no podía
olerla, su piel, pero no podía tocarla, su boca, pero no
podría besarla, nunca más.

 Su recuerdo,pero sin su cuerpo... no más
que tres plumas clavadas en un costado.

Plumas venenosas que le impedían morir sin
ella.

Veneno cáustico que tampoco le permitía
vivir con ella.

Agonizante paradoja que le daba toda la
libertad pero sin alas.

 Lejos del sol, sin la posibilidad de ser Ícaro
y quemarse hasta más allá de las alas.

 Lejos de todo y rodeado de nada.

Lleno de palabras y mudo.

Lleno de sensaciones que no puede probar.

Vacío de sombra tan cerca de la luz
primigenia.

Con la mirada y la postura de quién está
esperando lo peor.

 Soñando con un rápido final, mientras la
agonía le bailaba el agua.

 Mientras sus sueños se convertían en hadas
sin corazón que se mofaban de su vida sin metas.

Y el polvo mágico como condena habitual y
pobre poesía .

Como droga encantada que lo traía más de
vuelta a la realidad.

Cuando él sólo quería ser el verbo de un
sueño , pero los cristales también cortan en sueños.

Y los corazones también se parten en ellos,
en bellos trozos llenos de vida sin terminar.

 Partidos como los últimos labios que
supieron a beso.

Como las últimas miradas con deseos de
más.

Y las últimas camas con jadeos de menos .

Camas que no se volverán a quejar del
escándalo de sus dueños.

Con los muelles tristes de esperar los
abrazos y la lluvia cálida .

Y el caramelo esperando eternamente a
pasar de una boca a otra.

Pero las dos bocas que necesitaba se
gastaron la saliva en gritos y heridas .

 Palabras de no deberían haber sido y gritos
que pudieron ser mordiscos.

Y así se hicieron desierto y el caramelo
murió de inanición .

Y el orgullo se volvió desazón. Y así, sin
razón alguna caminaron por mares opuestos.

La sal se fue en un abrazo sin piel y las
mareas se hicieron inmóviles ...

 El escozor hacia que todo fuese falso, pero
cuando miraba atrás, lo verdadero dolía.

 Porque la verdad sin el filtro de la memoria
es más ácido que buena.

Sin recuerdos tan vivos todo habría sido
mejor,pero siempre tenía clavado un mechón de pelo suyo
donde debería estar el corazón.

Y cada latido un pelo enquistado y en la
boca el ansia por aire no viciado .

 Pero ya era tarde, porque cada suspiro tenia
nombre.

Cada minuto esquinas, cada no otras
tantas veces que habían sido si.

Cada intento un fracaso asegurado.

Por eso cada vez se besaban menos y se
odiaban más.

 Por eso los mordiscos que desde entonces
se daban terminaban en sangre.

Y ni siquiera era suya, era de otros que
fueron amantes, que se rasgaron la ropa y se follaron como
animales.

Por eso de esa nostalgia de
querer lo que nunca se ha tenido.

 O de no saber ver que lo tenían,pero lo
perdieron.

 Por dejadez, por riñas, por celos pero una
cosa es segura, no fue porque no se querían.

Fue porque no se sabían, perdieron la fe en sus manos y creyeron que nada resiste al tiempo.