Angie, angie, when will those clouds all disappear?
angie, angie, where will It lead us from here?
with no loving In our souls and no money In our coats
you can't say we're satisfied . Angie. Rolling Stones.
La vida que se jacta de no ser mía
y un nido de escorpiones que está vendiendo mi cama
mientras yo aun les soplaba calor y veneno.
Clasificar cientos de papeles en los que cortan,
lloran, amanecen y restallan.
Y en los colores que agonizan
ya no vibra más mi granada
por aquello de que estalló
y no encuentro más anillas.
Las estaciones se suceden como barro,
cambiando de textura a medida que lo voy limpiando.
Más que sangre es el último rumor de las fresas maduras,
no será por que no te avisé
de que las uvas del noviembre pasado,
serían polvo en los albores de este constante diciembre.
Tú aún has de velar muchas bocas
y yo no tengo paciencia para velar otra que no sea la tuya;
así que seremos un placer que ya no enferma ninguna cama
ni bebe ningún arrebato..
¡Qué más da!
Ya te dejé la puerta abierta y empieza a correr aire...
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