Locura teme a muerte.

Desaparecer es la tentación 
que más partidas gana
y si quiero halagos
me costaría menos pedirlos
que esperarlos.

Pero hay quien suda
con solo ver un cuchillo...
a mi la muerte,
me ha parecido mejor que la vida
unas cuantas veces.

Pretender aislar
y temer más al loco
por su boca de profeta
que por ser un estorbo.

A mi me da igual sotas que bastos,
las cartas sin remite
o follar de morros contra el suelo.
Simplemente busco relleno,
no a mi cuerpo, al desencanto.

¿Qué vas a aplicarme tus lecciones?
No sé cual es tu bando
ni cual tu harapiento esperma.
Me vale con esnifar caramelos
sin receta
y vivir apenas lo que me dejan
estas pastillas para el dolor.

No me pienso ir antes de tiempo.

Llueve duro dentro
me da miedo lo que siento
ser tan pobre como pinto...
y ya de paso
no ser más que esto.

¿Por qué, acaso merezco más aliento?
si sonrío de prestado
y no hay amor que me convenza
de que no nací de luto.

Establecer mapas es como buscar "El Dorado"
Elegir es la táctica del miedo
más abajo o más arriba...
la penitencia será la misma.

Apocalipsis de la mano de Histeria y Darkvelvet.

 Mano a mano con @Mrsdovahkiin.

Suicidacion masiva.


Actos de irrelevancia cero en gritos contenidos.
Consecuencias abruptas, abrumadas por ojos invisibles.
Y que decir del ácido que construye lagrimas y la saliva que mancha el suelo.
Los brazos en alto en señal de victoria y el alma escapándose en busca de paz.
Y por la comisura de la esperanza se corrompe el último vuelo.
La alta caída cada vez más cercana, disfrazada de sonrisas por completar. Últimos besos estampados en las alacenas de la nada y el verbo estático.
Como una cruz pegada al hombro, dejándose caer hacia el infierno, luchando contra formas humanas.

Cuando el vicio hizo de redención y las tres mil cuchillas eran cuentos de buen soñar.
Cuando las cucarachas huyen del hedor del hombre y el hombre busca amarlas.
Y el exterminio masivo es el relato constante de la sociedad que se agota.
De abuelos y niños cansados de vivir entre mierda, y madres luchando contra sus propios ángeles de la guarda.
Sobrevivir al hambre mellada y al dolor caústico de nunca ver el sol si no es pagando.
De historias escondidas bajo toneladas de mares y esqueletos nadando entre lodo.
Con los talones en charcos ciegos, apuñalados por el cielo que se desploma... herir como nombre de la angustia.

Cienos oscuros, devolviéndole a la tierra lo que le desde un principio era suyo.
Las ruinas vertiendo encanto al devenir de nunca jamás.
Amoldándose al suelo que las sostiene y protegiendo a los señores que las aman.
Porque queda intacta la pasión y los ríos acogen brotes de conciencia.
Las heridas parecen brillar de dolor y las miradas son un poco menos tristes a cada golpe.
Bocas mordidas y exultantes de vino y atardeceres coloreados de camas gimientes.
La noche teñida de rojo pasión, caminando sobre lujuria, sin vergüenza, solos ante la mirada de las estrellas.

Ardiendo y siendo los ejemplos de que la lucha vale.
Aunque sea una lucha permitida, acordada con previas sonrisas, mojadas de sedientos mordiscos.
Pero valiente y dura, enseñando los dientes a quien muerde sin corazón y arranca belleza al mundo.
Sin armas, solo con sus manos, inundando mares contaminados con agua clara.
Construir nadas para encerrar al mal, fiestas de luz acosando la sombra.
Bosques enteros brillando eternamente por el fuego que se genera en su ardiente interior.
Y montar tremenda jarana, que la sonrisa sea el último canto de una pelea justa.
Y que la sangre sirva para firmar el pacto final.

Sin, soul and the things that dies hopefully.

Ceniciento y como golpe.
El mar entrena su pecho chocando contra la arena...
una y otra vez...
repeticiones infinitas
a cuenta y riesgo de la luna.

Y yo mota de polvo
que ha huido y ardido,
instante irregular de la nocturnidad
y el latido inconmensurable
de la desidia y el cáncer goteante
de la espuma en la boca y la rabia entre las piernas.

Todo se permite el lujo de vegetar,
incendios de regazos,
mala cara al desamor
y tal vez trece suspiros programados cada 27.
A la par cosquillas de inconsciente
en la boca, astros de mirada fugaz
haciendo nidos de luz en los alrededores
de mi sienes.

Fumo, exprimo el resuello
de las húmedas constantes de mi cuerpo.

El principio como anatema 
y el final como letanía propuesta.
El canto bajo y agónico de la belleza.
La vida estampa besos en mi,
esperma delirante de la fe
que no me tiene por amiga...
A lo alto,de frente
y el tiro que suena por encima del pecado.

Volar en almas ajenas
como papel escrito con tinta de sexo.

Y morir al calor de un inmenso dolor,
ser estirpe negada y maldita
en lo brazos y la simiente de un Caín derrotado
y hecho de los restos del barro elegido.
Conmemorar la piel que marcada,
hace hijos perversos a la moral recta y servil.

Hey boy! To understand, to live...
Hey girl! To love to die...

A soñar con la eternidad de musas rotas
y tender al sol la esperanza.
El terso manto de los instantes
que hacen vida esta muerte.

Cerrado.

Aún me veo reflejada en ese escaparate.
y es que a veces
nos encontramos cosas cerradas
y lo peor es sentir que nunca van a estar abiertas.

( Juguetes de pega, sustituyendo caricias y aliento)

Noches en vela y cartón piedra por almohada.
Incomprensión gratuita sin preguntas.
¿Y a quién culpar?
Sólo queda imaginar calor  a extraños sin corazón
y un nudo en el pecho con cuerda de mimbre.
Ya no llevo coletas,
ya no juego al escondite,
que has crecido
pero aún sientes frío...
Te pueden querer sin que ese amor te sirva,
sin alimentarte de él
e intuyendo la posibilidad
de un abrazo que abrigue.

No todo fue malo,
sólo mal aplicado.

Sin culpas
pero con dolor y pérdida...
pérdida de amor propio
y algo de hielo hacia quien
casi siempre me dio invierno y negación.

Y aún así querer, comprender
y no actuar igual.
Valor de última fila
para hacer tiritas de duración indeterminada
y un lugar tierno
donde devolver cariño por espinas.

( Son mas fuertes las espinas del buen hacer que el odio)

A veces.

Entre dos.

(Leer con Extremoduro de fondo lo mejora todo.)

 Un mano a mano entre @@MrsDovahkiin  y yo. Impares obra suya, los pares, míos.


Y la muerte vestida de seda y andando sobre tacones y besando con ojos carmín.

Y con el azul desvaído de la ropa en el suelo después de su cenit.

Arrancando sonrisas y provocando catástrofes con las manos limpias.

 Y luego beber el verbo de su boca caliente, tejiendo universos.

Aplicando el infinito a sus cortas vidas, haciéndoles creer que mereció la pena.

Enjaulando la duda, comiendo pasteles de azúcar ambiguo. Imágenes de costuras aún húmedas.

 Soñando con plumas coloreadas por la experiencia, telas de hojas rojas volando sobre sus cabezas.

 Y volando en tierra con las sonrisas llenas y el suelo crujiente tras el otoño.

 Corriendo sobre ríos sin agua, en busca de alimentos con los que nutrir su alma.

 Vomitando ácido tras ingerir pureza, más sol al norte de nunca.

 Espiando pecados ajenos para salvar vidas propias ya manchadas por la corrosión.

 Cobre destiñendo verde en las comisuras de lo imposible, un ladrido de menos a la estrella muerta.

 Óxido olvidado por las manos de la experiencia niños nacidos ya condenados.

 Amamantar yermos sueños mientras lloran hambre ante la decadencia.

 Criar guerreros destinados al fracaso,  caballos desbocados con sed de sangre.

 Y inútil cita de malla para pechos ciegos, lenguas de fuego pariendo soledad destinada a herida.

 Vendas cubriendo los ojos ciegos de ira, manos asestando heridas rotas.

 Inercia de combate hacia guerras sin meta, la umbría podredumbre del valor malgastado.

  Fuerzas extrañas, cercanas al malestar horizontes perdidos buscando ojos en los que vivir.

  Paraísos de gomaespuma y champagne de verde reflejo... huir al caos más  humano que la estructura.

 Hogares construidos sobre cementerios, hogueras sin llamas a las que quemar.

 Frío sin nombre entre las faldas de la propiedad fingida, andar de puntillas en platos de cuchillo.

Manos intentando robar lo que les pertenece, piernas dejandose abrir por la persuasión de bocas histéricas.

 Pactos de sexo negando historias al amor cada vez más  sólo. Gritos sin orgasmos ante mundos sin almas.

Balas sin pistolas a las que querer el campo se muere si no lo miras.

 Correr con las ganas de conseguir alguna flor entre los golpes del vacío.Amor de luna rota que acune.

  Noches que arropan los ejércitos desolados, bosques que encarnan espíritus malogrados.

 Para comer ingrato guiso de esperanza marchita, ramas tendidas de escarcha y ropa sucia.

 Cubos espetando llenar bañeras, arroz quemado de tanto andar, niñas gritando esperanza entre tantos locos.

Porque la niñez se rompió antes de tiempo y el arroz requemado les hizo muro en la inocencia.

Sus ojos maduraron antes que su cuerpo, madres antes de tiempo cambiando el futuro.

Y la tristeza que habrán de cambiar por enseñar a sus hijos nuevas palabras y caminos sin andar.

Enseñarles que los dioses murieron el día que la tierra se abrió al cielo.

Que lo único a seguir sea su hambre de volver a hacer justicia,buscar en las tripas del mundo un lugar que ganar.

Cargar las espadas de valor y volar hacia la libre victoria.

Y que no sólo haya sido un sueño.No hay banderas, no hay miedo...

Hay realidad que será vencida con lanzas y hechos profundos.

Cantando con furia nuestra pelea y sin hincar la rodilla al miedo.

 Haciéndole frente al frío invierno,  encarcelado los rayos del sol para no perder la cabeza.

 Abrirle las yemas a la primavera y nombrar los cuerpos que el calor destila.

Los dientes siempre fuera.

Y soy pecadora y débil  y una puta de gustos caros en lo que a sentimientos se refiere.
Y ni me arrepiento ni voy a cambiar
porque a vosotros os parezca mal.
Si tengo que llorar lloro,si tengo que chupar chupo
y me paso por el balcón del escote
vuestras babas de hipócritas
con vuestras barajas de doble moral 
y vuestro rasero inmoral
de pretensiones ciegas y correosas.

Que a mi las miradas nunca me salen gratis,
más de una vez me ido sin lo puesto
y con un valle de heridas manejando mi latir.
No soy fácil ni lo quiero ser,
mi remedio está en calles lúbricas y amaneceres de cuchara,
donde quede algo que sentir,
donde pueda masticar a gusto mi cansada bondad perversa.

Os podéis reír, cansar o gastar saliva...
mi nombre ya no sirve
y a las manos que consuelo
ya se les desprende la carne...
de tanto barlovento salado
y tanta palabrería con sabor a nunca digo nada.
Tanto amor propio a los halagos que os condenan
y yo aún llorando mierda
en los portales de mi confianza y mi traición.
Pero sé que soy y que mi mala sangre
supera a mis alas de ángel...

Si sabes acercarte de frente
puede ser que salga el jugo de estrellas
y no la muerte que me llena las bragas.
Al final, todo depende
de que tus manos sueñen o solo vendan.

Soy un cara o cruz
de maniacas intenciones
y un mar que cambia tanto
como lo hace mi sonrisa y mi agonía.

Tanto y a la vez tan poco.

Nostalgia si, pero también suerte.

Noches con canciones de lucha y pérdida.
Y unos acordes de "I Used to love her"
en la desgarradora voz de Axl Rose...

No sabía lo mucho que aquella mecánica nocturna 
me iba a hacer falta más tarde,
por eso la derroché como lo hacía
bebiendo tequila en tus ojos,
tomando sal y limón de tu boca.

Inconsciente y fugaz...
tan loca como los gritos de Kurt,
tan perdida como él
pero con menos cojones.
Y ya ves, que nunca me he tenido que arrepentir
salvo de ti.
No supe,el miedo fue fuerte
y ya no hay huellas de ti en ningún callejón,
ya no enciendes los cigarros de dos en dos
mientras el hielo cubre la madrugada
de calor por contacto
y ya no queda nada de nosotros,
sólo otros revolcones menos inocentes
y mucho más expertos.

Canto con la misma fiereza aquellas canciones
porque el pasado no va a volver,
mi ciudad nunca más será hervidero de nada,
pero yo si.