"Esquirlas de aire,arcano indescifrable. En el jardín de mis delicias,pertenezco a la brisa.Inhalo la niebla,que flote en Ganges. El aceite de incienso, nos servirá de consuelo. las cosas más triviales,se vuelven fundamentales..." Opio. Héroes del Silencio.
¿Por qué me atacará siempre el invierno,cuándo más creo en el verano?
Reptando a duras penas por montañas que derrochan nieve,alcanzando ya,las colinas verdes...Y es entonces cuando la blancura se hunde bajo mis pies,apagando sin piedad los espejismos que prometía el estío.
Y así es como vaga mi cuerpo,siempre creyendo alcanzar lo que nunca atrapo.Siempre buscando fiebre en la tormenta.
Ni la fe de los que considero amigos,me consuela ni comprende.Mi eterno yo sumergido,grita mientras muere en explicaciones vanas.Arrastro mi desgastado verbo por oídos que no llegan ni a escuchar.
¡Tengo tantas ganas de que una mutación acabe conmigo!
Quiero un cerebro libre y libre que no desee mutilar mi sed ni mis noches.Por eso a veces lloro tan bajito,para que nadie, ni yo misma, me oiga. Por eso ya no sé quien es la que vive entretejida en mis neuronas.
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