Derrota.

Me come la metralla
que yo misma fabrico.
Quince cañones
uno por cada año que restarle
a la angustia de la imposibilidad.

Y si pudiera y sólo
me importase yo...
ya me habría largado.

Como los testigos de piedra
invitados a devorar mi alacena,
mudos,pero pesados
y tan hambrientos
que no dejan ni latir
mi derrota.

Cosida sin pena ni gloria
a lugares muertos,
consciente de mis miserias,
capaz de destrozarme
por algo lejano
e improbable.

Pero basta de lamentos...
vivir lo que es
como si fuese eterno,
sonreír al momento
y no castigarme.